Pasé la mirada por la estantería, y me detuve en cada libro. Algunos me llamaban la atención, por los colores de la tapa, el año de la primera edición, la letra en cursiva del título, el nombre imponente del autor. Sin embargo no me decidí por ninguno de esos. No quería leer algo común, convencional, la típica novela de tiempos de guerra, o de mundos fantásticos, o de amores imposibles que acaban siendo cuentos de hadas. Quería algo distinto. Que me consiguiera llevar a otros lugares para dejar a un lado el presente, no pensar en el futuro y solucionar el pasado. Pero no encontré nada. Así que decidí escribirlo yo misma. Cogí el portatil y me puse a ello. Trabajé día y noche, dejando que fluyeran las ideas, que salieran todos mis pensamientos y frustraciones, que me riera con los parecidos de los personajes con gente cercana a mi. Al cabo de un mes lo acabé. Llamé a una amiga para que lo imprimiera. Se quedó precioso. Lo grapé con cuidado. Esa noche, me tumbé en la cama y me dispuse a leerlo. Pero me sentía vacía. Había dejado una parte de mi en ese libro y, curiosamente, ¡no me apetecía leerlo! Así que volví a mirar las estanterías, volví a sentir la indecisión de siempre y, como cada vez que acabas un libro, cogí el que me había leído más de diez veces, y un libro común como ninguno, pero el único capaz de hacerme olvidar.